Una experiencia maravillosa de la que en otro momento hablaré y mostraré algunas fotos y algún video.

De lo que quisiera hablar hoy es de otra cosa: “De lo que podemos llegar a ser o no ser”.

En la zona del volcán hay un par de hermosas caidas de agua que crean un arroyo que corre por entra las rocas.

Mediante un camino bastante precario y agreste puede accederse a una vista más cercana a la pared montañosa y las caidas de agua.

El lugar tiene un nombre poco original: “Garganta del Diablo”.

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A mitad de camino hay unos cuasi escalones que permiten el descenso hasta el arrollo de aguas cristalinas generadas por el deshielo parcial del glaciar que se encuentra montaña arriba.

En este video puede apreciarse un poco la vista de la caída y del agua corriendo por entre las piedras.

Retomando la senda ascendente se llega hasta un lugar que nos acerca bastante a la cascada, previniéndonos de que no superemos la zona que marcan los carteles, porque es zona de avalanchas.

Dos carteles que se complementan muy bien, ya que en uno se muestra el ícono de avalanchas y claramente indica “PELIGRO ZONA DE AVALANCHAS” y el otro es una flecha cruzada, que claramente indica “NO AVANZAR” por lo que aquellos que no sepan español entiendan el mensaje.

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Por supuesto, estamos los que nos detenemos ante una clara indicación como esa, y los que no.

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En total unos 7 u 8 personas pasaron más allá de los indicadores y bajaron hasta el arroyo para estar unos metros más cerca de la caída de agua, que de todas maneras quedaba a cientos de metros y no creo que hubiera una diferencia a favor, ya que daba la impresión de que desde ahí abajo se perdía la vista de la parte inferior de la cascada que que sí podíamos ver los que no avanzamos.

En este caso, era una cuestión de ser o no ser.

Ser o no ser respetuoso de lo que se nos ordena mediante carteles, que son simplemente elementos pasivos que la únca presión que pueden ejercer es pedirnos que no sigamos, pero no tomar ninguna medida en caso de no respetarlos.

Ser o no ser concientes de que en una zona peligrosa, es imposible saber cuándo ocurrirá un evento que ponga en riesgo nuestra vida.

Ser o no ser inteligentes para darnos cuenta de que esa violación a lo establecido no nos convierte en mejores en ningún sentido. Ni más pícaros, ni más valientes, ni nada.

Pero hay aún algo más.

La foto de arriba puede mostrarnos un detalle que da como para pensar…

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¡Sí, el hombre que está de espaldas tiene un bebé en brazos!

Aquí, dejo que ustedes mismos describan con sus palabras lo que ese individuo puede ser o no ser.

No pasó nada.

No hubo avalanchas, ni terremotos, ni furiosas corrientes de agua bajando por las laderas.

No por lo menos esta vez.

Hummmm…

Sigue sin aclarar mucho.

Tal vez un ejemplo práctico sea lo mejor.

Fue hace unas horas noticia el descubrimiento en el aeropuerto de Barcelona de un embarque de droga (cocaína) de 900 kilos en un avión médico de una compañía argentina.

Tanto el piloto como el copiloto resultaron ser personas de interés para la prensa argentina, pero la identificación de ellas no fue la misma en por lo menos 2 diarios.

En el día de la fecha, los diarios Clarín y El Argentino, pusieron en primera plana la noticia.

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En Clarín, aparecen varios nombres importantes relacionados con estos traficantes.

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En la tapa de El Argentino aparecen menos nombres, pero al que más relevancia se le da, no aparece en el otro diario.

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Al tener ambos periódicos juntos, se hace evidente que más allá de la noticia, hay cierta intencionalidad en su presentación.

En el caso de El Argentino, se nota que está alineado con la política del gobierno y Clarín opera en contra y alinea a políticos opositores a los que a toda costa quiere imponer.

Clarín sigue con el tema en la página 3 sin mencionar al político destacado de El Argentino.

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En la página 4 aparece algún nombre más, pero sigue sin aparecer el que estoy buscando.

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Siguen los nombres en la página 5, pero el político, ex-vicepresidente, ex-presidente, sigue desaparecido. Aunque hacen ingentes esfuerzos por relacionar a los traficantes con su enemigo, el gobierno.

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Aunque…

¡Esperen!

¡Sí lo menciona!

¡Y en la tapa del diario!

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Aunque claro, es al pie y es con la “Frase del día”

¿Por qué será que no habla como El Argentino de su relación con el piloto de la aeronave?

La solución la encontré en la página 10.

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Toda una página promoviendo a uno de sus candidatos, que a pesar de los esfuerzos editoriales, tiene menos intención de voto que Cobos.

Para los que no tienen mucha memoria o los que no estaban hace unos años, Eduardo Duhalde fue vicepresidente de Carlos Menem y luego presidente por acefalía.

Fue el mismo que me dijo que mi depósito en dólares me sería devuelto en dólares y que no fue y que generó la matanza del Puente Pueyrredón, en donde murieron Kostecki y Santillan y provocaron su rápida renuncia.

Y ahora quisiera ser un poquito sarcástico: Siempre se relacionó a Eduardo Duhalde con la droga. ¿De dónde le habrá venido a este piloto el gustito por la comercialización de sustancias prohibidas?

Este es un excelente ejemplo de lo que significa la frase: “Libertad de Prensa”.

Si no hubiese aparecido otro diario, la hegemonía seguiría en manos de Clarín, que a pesar de proclamar su defensa por la “Libertad de Prensa”, actúa como los periódicos Bolivianos que protestan porque no los dejan ser racistas y xenófobos en nombre de esa Libertad.

No tendría que ser ni como El Argentino ni como Clarín. Sería sano que hubiera un medio que pusiera más el acento en la noticia en sí, que en la ideología…

Pero habiendo un medio en un extremo, es lógico que aparezca otro en la otra punta.

No hay nada que hacer.

La mejor opción sigue siendo la multiplicidad de lecturas, el ejercicio de la memoria y el proceso de elaboración personal.

No voy a entrar en debates de qué dice el Gobierno y a qué se opone la oposición.

Tampoco voy a explayarme sobre quién tiene razón y en qué.

Hace ya bastante tiempo que vengo viendo actitudes confrontativas extremas, y un día llegué a la conclusión de que escuchando a una de las partes en -casi- exclusividad, nunca iba a descubrir cuánta verdad o mentira -díganle error, si les gusta más- había en lo que escuchaba o leía.

Fue a partir de ese instante en que decidí que ya había sido engañado y estafado mucho tiempo por diferentes gobiernos y militares sediciosos y era hora de tratar de ver por mí mismo la realidad.

Así fue que comencé a recorrer sitios en internet que emitieran opinión, y a leer online 5 diferentes diarios -periódicos- para ir formandome una idea de cuál podría ser la realidad.

No leo los diarios de punta a punta, sino que ciertos temas sociopolíticos los leo en cada unon de esos diarios -si es que están en todos- y me voy formando una idea de qué puedo encontrar en cada publicación.

No me dejo influenciar -creo- por opiniones sin fundamentos.

Busco que la información tenga un cierto respaldo documental como para estar seguro que no estoy leyendo un texto basado en una “sensación”, que siempre es subjetiva, sino que se fundamenta en lo fáctico.

Encontré un video altamente recomendable de una escritora nigeriana: Chimamanda Adichie.

Hace una disertación bajo el título: “El peligro de una sola historia” en el marco de las charlas inspiradoras que genera TED, una organización sin fines de lucro creada en 1984.

Esta es la versión subtitulada en español, pero de todas maneras, transcribí todo el texto debajo del video, por si alguien quiere extraer algo de allí de una manera más sencilla.

Aclaración: Reemplazo el texto “cerveza de jengibre” por “Ginger Ale”, ya que creo que no debe hacerse una traducción literal, palabra por palabra; porque seguramente la referencia en el video es hacia la bebida Ginger Ale, para que no se confundan con una bebida alcohólica.
Además cambio la palabra “estufa” por “cocina”, no como habitación, sino como aparato para cocinar.

Recomendación: Para ver el video subtitulado, primero hagan click en donde dice “View subtitles”. Emergerá una caja de diálogo con una barra de desplazamiento a la derecha. Desplacen hasta abajo el botón, y en penúltimo lugar aparece la opción de subtitularlo en español. Hagan click en “Spanish” y luego hagan click en la pantalla.

El texto…

Cuento historias.
Y me gustaría contarles algunas historias personales sobre lo que llamo “el peligro de una sola historia”.
Crecí en un campus universitario al este de Nigeria. Mi madre dice que comencé a leer a los dos años, creo que más bien fue a los cuatro años, a decir verdad. Fui una lectora precoz y lo que leía era literatura infantil inglesa y estadounidense.
También fui una escritora precoz. Cuando comencé a escribir, a los siete años, cuentos a lápiz con ilustraciones de crayón, que mi pobre madre tenía que leer, escribí el mismo tipo de historias que leía. Todos mis personajes eran blancos y de ojos azules, que jugaban en la nieve, comían manzanas (Risas) y hablaban seguido sobre el clima: “qué bueno que el sol ha salido.” (Risas) Esto a pesar de que vivía en Nigeria y nunca había salido de Nigeria, no teníamos nieve, comíamos mangos y nunca hablábamos sobre el clima porque no era necesario. Mis personajes bebían Ginger Ale porque los personajes de los libros que leía, bebían Ginger Ale. No importaba que yo no supiera qué era. (Risas) Muchos años después, sentí un gran deseo de probar Ginger Ale; pero esa es otra historia.
Creo que esto demuestra cuán vulnerables e influenciables somos ante una historia, especialmente en nuestra infancia. Porque yo sólo leía libros en que los personajes eran extranjeros, estaba convencida de que los libros, por naturaleza, debían tener extranjeros, y narrar cosas con las que yo no podía identificarme.
Todo cambió cuando descubrí los libros africanos.
No había muchos disponibles y no eran fáciles de encontrar como los libros extranjeros.
Gracias a autores como Chinua Achebe y Camara Laye mi percepción mental de la literatura cambió. Me dí cuenta que personas como yo, niñas con piel color chocolate, cuyo cabello rizado no se podía atar en colas de caballo, también podían existir en la literatura.
Comencé a escribir sobre cosas que reconocía.
Yo amaba los libros ingleses y estadounidenses que leí, avivaron mi imaginación y me abrieron nuevos mundos; pero la consecuencia involuntaria fue que no sabía que personas como yo podían existir en la literatura. Mi descubrimiento de los escritores africanos me salvaron de conocer una sola historia sobre qué son los libros.
Mi familia es nigeriana, convencional de clase media. Mi padre fue profesor, mi madre fue administradora y teníamos, como era costumbre, personal doméstico de pueblos cercanos. Cuando cumplí ocho años, un nuevo criado vino a casa, su nombre era Fide. Lo único que mi madre nos contaba sobre él era que su familia era muy pobre. Mi madre enviaba batatas y arroz, y nuestra ropa vieja, a su familia. Cuando no me acababa mi cena, mi madre decía “¡Come! ¿No sabes que la familia de Fide no tiene nada?”
Yo sentía gran lástima por la familia de Fide.
Un sábado, fuimos a visitarlo a su pueblo, su madre nos mostró una bella cesta de rafia teñida hecha por su hermano.
Estaba sorprendida, pues no creía que alguien de su familia pudiera hacer algo. Lo único que sabía es que eran muy pobres y era imposible verlos como algo más que pobres. Su pobreza era mi única historia sobre ellos.
Años después, pensé sobre esto cuando dejé Nigeria para ir a la universidad en EE.UU. Tenía 19 años. Había impactado a mi compañera de cuarto estadounidense, preguntó dónde había aprendido a hablar inglés tan bien y estaba confundida cuando le dije que en Nigeria el idioma oficial resultaba ser el inglés.
Me preguntó si podría escuchar mi “música tribal” y se mostró por tanto muy decepcionada cuando le mostré mi cinta de Mariah Carey. (Risas) Ella pensaba que yo no sabía usar una cocina. Me impresionó que ella sintiera lástima por mí incluso antes de conocerme.
Su posición por omisión ante mí, como africana, se reducía a una lástima condescendiente.
Mi compañera conocía una sola historia de África, una única historia de catástrofe; en esta única historia, no era posible que los africanos se parecieran a ella de ninguna forma, no había posibilidad de sentimientos más complejos que lástima, no había posibilidad de una conexión como iguales.
Debo decir que antes de ir a EE.UU., yo no me identificaba como africana. Pero allá, cuando mencionaban a África, me hacían preguntas, no importaba que yo no supiera nada sobre países como Namibia; sin embargo llegué a abrazar esta nueva identidad y ahora pienso en mí misma como africana. Aunque aún me molesta cuando se refieren a África como un país.
Un ejemplo reciente fue mi, de otra forma, maravilloso vuelo desde Lagos, hace dos días, donde hicieron un anuncio durante el vuelo de Virgin sobre trabajos de caridad en “India, África y otros países”. (Risas)
Así que después de vivir unos años en EE.UU. como africana, comencé a entender la reacción de mi compañera. Si yo no hubiera crecido en Nigeria y si mi impresión de África procediera de las imágenes populares, también creería que África es un lugar de hermosos paisajes y animales, y gente incomprensible, que libran guerras sin sentido y mueren de pobreza y SIDA, incapaces de hablar por sí mismos, esperando ser salvados por un extranjero blanco y gentil.
Yo veía a los africanos de la misma forma en que, como niña, vi la familia de Fide.
Creo que esta historia única de África procede de la literatura occidental.
Ésta es una cita tomada de los escritos de un comerciante londinense, John Locke, que zarpó hacia África Occidental en 1561 y escribió un fascinante relato sobre su viaje.
Después de referirse a los africanos negros como “bestias sin casas”, escribió: “Tampoco tienen cabezas, tienen la boca y los ojos en sus pechos.” Me río cada vez que leo esto y hay que admirar la imaginación de John Locke.
Pero lo importante es que representa el comienzo de una tradición de historias sobre africanos en Occidente donde el África Subsahariana es lugar de negativos, de diferencia, de oscuridad. de personas que, como dijo el gran poeta Rudyard Kipling, son “mitad demonios, mitad niños.”
Comencé a entender a mi compañera estadounidense, que durante su vida debió ver y escuchar diferentes versiones de esta única historia, al igual que un profesor, quien dijo que mi novela no era “auténticamente africana”. Yo reconocía que había varios defectos en la novela, que había fallado en algunas partes, pero no imaginaba que había fracasado en lograr algo llamado autenticidad africana. De hecho, yo no sabía qué era la autenticidad africana. El profesor dijo que mis personajes se parecían demasiado a él, un hombre educado, de clase media. Mis personajes conducían vehículos, no morían de hambre; entonces, no eran auténticamente africanos.
Debo añadir que yo también soy cómplice de esta cuestión de la historia única.
Hace unos años, viajé desde EE.UU. a México. El clima político en EE.UU. entonces era tenso, había debates sobre la inmigración. Y como suele ocurrir en EE.UU., la inmigración se convirtió en sinónimo de mexicanos. Había historias infinitas donde los mexicanos se mostraban como gente que saqueaba el sistema de salud, escabulléndose por la frontera, que eran arrestados en la frontera, cosas así.
Recuerdo una caminata en mi primer día en Guadalajara mirando a la gente ir al trabajo, amasando tortillas en el mercado, fumando, riendo.
Recuerdo que primero me sentí un poco sorprendida y luego me embargó la vergüenza. Me dí cuenta que había estado tan inmersa en la cobertura mediática sobre los mexicanos que se habían convertido en una sola cosa, el inmigrante abyecto.
Había creído en la historia única sobre los mexicanos y no podía estar más avergonzada de mí.
Es así como creamos la historia única, mostramos a un pueblo como una cosa, una sola cosa, una y otra vez, hasta que se convierte en eso.
Es imposible hablar sobre la historia única sin hablar del poder.
Hay una palabra del idioma Igbo, que recuerdo cada vez que pienso sobre las estructuras de poder en el mundo y es “nkali”, es un sustantivo cuya traducción es “ser más grande que el otro”.
Al igual que nuestros mundos económicos y políticos, las historias también se definen por el principio de nkali. Cómo se cuentan, quién las cuenta cuándo se cuentan, cuántas historias son contadas en verdad depende del poder.
El poder es la capacidad no sólo de contar la historia del otro, sino de hacer que esa sea la historia definitiva.
El poeta palestino Mourid Barghouti escribió que si se pretende despojar a un pueblo, la forma más simple es contar su historia y comenzar con “en segundo lugar”.
Si comenzamos la historia con las flechas de los pueblos nativos de EE.UU. y no con la llegada de los ingleses, tendremos una historia totalmente diferente. Si comenzamos la historia con el fracaso del estado africano, y no con la creación colonial del estado africano, tendremos una historia completamente diferente.
Hace poco di una conferencia en una universidad donde un estudiante me dijo que era una lástima que los hombres de Nigeria fueran abusadores como el personaje del padre en mi novela.
Le dije que acababa de leer una novela llamada “Psicópata Americano” (Risas) y era una verdadera lástima que los jóvenes de EE.UU. fueran asesinos en serie. (Risas) (Aplausos)
Obviamente, estaba algo molesta cuando dije eso. (Risas)
Jamás se me habría ocurrido que sólo por haber leído una novela donde un personaje es un asesino en serie de alguna forma él era una representación de todos los estadounidenses.
Ahora, no es porque yo sea mejor persona que ese estudiante, sino que, debido al poder económico y cultural de EE.UU., yo había escuchado muchas historias sobre EE.UU.
Leí a Tyler y Updike, Steinbeck y Gaitskill, no tenía una única historia de EE.UU.
Hace años, cuando supe que se esperaba que los escritores tuvieran infancias infelices para ser exitosos, comencé a pensar sobre cómo podría inventar cosas horribles que mis padres me habían hecho. (Risas) Pero la verdad es que tuve una infancia muy feliz, llena de risas y amor, en una familia muy unida. Pero también tuve abuelos que murieron en campos de refugiados, mi prima Polle murió por falta de atención médica, mi amiga Okoloma murió en un accidente de avión porque los camiones de bomberos no tenían agua. Crecí bajo regímenes militares represivos que daban poco valor a la educación, por lo que mis padres a veces no recibían sus salarios.
En mi infancia, vi la jalea desaparecer del desayuno, luego la margarina, después el pan se hizo muy costoso, luego se racionó la leche; pero sobre todo un miedo político generalizado invadió nuestras vidas.
Todas estas historias me hacen quien soy, pero si insistimos sólo en lo negativo sería simplificar mi experiencia, y omitir muchas otras historias que me formaron.
La historia única crea estereotipos y el problema con los estereotipos no es que sean falsos sino que son incompletos.
Hacen de una sola historia la única historia.
Es cierto que África es un continente lleno de catástrofes, hay catástrofes inmensas como las violaciones en el Congo y las hay deprimentes, como el hecho de que hay 5,000 candidatos por cada vacante laboral en Nigeria. Pero hay otras historias que no son sobre catástrofes y es igualmente importante hablar sobre ellas.
Siempre he pensado que es imposible compenetrarse con un lugar o una persona sin entender todas las historias de ese lugar o esa persona.
La consecuencia de la historia única es ésta: roba la dignidad de los pueblos, dificulta el reconocimiento de nuestra igualdad humana, enfatiza nuestras diferencias en vez de nuestras similitudes.
¿Qué hubiera sido si antes de mi viaje a México yo hubiese seguido los dos polos del debate sobre inmigración, el de EE.UU. y el de México?
¿Y si mi madre nos hubiera contado que la familia de Fide era pobre y trabajadora?
¿Y si tuviéramos una cadena de TV africana que transmitiera diversas historias africanas en todo el mundo?
Es lo que el escritor nigeriano Chinua Achebe llama “un equilibrio de historias”.
¿Y si mi compañera de cuarto conociera a mi editor nigeriano, Mukta Bakaray, un hombre extraordinario, que dejó su trabajo en un banco para ir tras sus sueños y fundar una editorial?
Se decía comúnmente que los nigerianos no leen literatura, él no estaba de acuerdo, pensaba que las personas que podían leer, leerían si la literatura estaba disponible y era asequible.
Después de que publicó mi primera novela fui a una estación de TV en Lagos para una entrevista.
Una mujer que trabajaba allí como mensajera me dijo: “Realmente me gustó tu novela, no me gustó el final; ahora debes escribir una secuela y esto es lo que pasará…” (Risas) Siguió contándome sobre qué escribiría en la secuela.
Yo no sólo estaba encantada sino conmovida, estaba ante una mujer de las masas de nigerianos comunes, que no se suponían eran lectores. No sólo había leído el libro, se había adueñado de él y sentía que era justo contarme qué debería escribir en la secuela.
¿Y si mi compañera de cuarto conociera a mi amiga Fumi Onda, la valiente conductora de un programa de TV en Lagos, determinada a contarnos las historias que quisiéramos olvidar?
¿Si mi compañera de cuarto conociera la cirugía cardíaca hecha en un hospital de Lagos la semana pasada?
¿Si conociera la música nigeriana contemporánea? Gente talentosa cantando en inglés y pidgin, en igbo, yoruba y ljo, mezclando influencias desde Jay-Z a Fela a Bob Marley hasta sus abuelos.
¿Y si conociera a la abogada que recientemente fue a la corte en Nigeria para cuestionar una ridícula ley que requería que las mujeres tuvieran la aprobación de sus esposos para renovar sus pasaportes?
¿Y si conociera Nollywood, lleno de gente creativa haciendo películas con grandes limitaciones técnicas? Estas películas son tan populares que son el mejor ejemplo de que los nigerianos consumen lo que producen.
¿Y si mi compañera de cuarto conociera a mi ambiciosa trenzadora de cabello, quien acaba de iniciar su negocio de extensiones?
O sobre el millón de nigerianos que comienzan negocios y a veces fracasan, pero siguen teniendo ambiciones?
Cada vez que regreso a casa debo confrontar las causas de irritación usuales para los nigerianos: nuestra fallida infraestructura, nuestro fallido gobierno.
Pero me encuentro con la increíble resistencia de un pueblo que prospera a pesar de su gobierno y no por causa de su gobierno.
Dirijo talleres de escritura en Lagos cada verano y es impresionante ver cuánta gente se inscribe, cuántos quieren escribir, contar historias.
Mi editor nigeriano y yo creamos un fondo sin fines de lucro llamado Fondo Farafina. Tenemos grandes sueños de construir bibliotecas reformar las bibliotecas existentes, y proveer libros a las escuelas estatales que tiene sus bibliotecas vacías, y de organizar muchos talleres de lectura y escritura, para todos los que quieran contar nuestras muchas historias.
Las historias importan.
Muchas historias importan.
Las historias se han usado para despojar y calumniar, pero las historias también pueden dar poder y humanizar.
Las historias pueden quebrar la dignidad de un pueblo, pero también pueden reparar esa dignidad rota.
La escritora estadounidense Alice Walker escribió esto sobre su familia sureña que se había mudado al norte. Les dio un libro sobre la vida sureña que dejaron atrás: “Estaban sentados, leyendo el libro, escuchándome leer y recuperamos una suerte de paraíso.”
Me gustaría terminar con este pensamiento: cuando rechazamos la historia única, cuando nos damos cuenta de que nunca hay una sola historia sobre ningún lugar, recuperamos una suerte de paraíso.

A veces miro las estadísticas para ver qué es lo que lleva a los visitantes a mi sitio y muchas veces me encuentro con búsquedas llamativas como esta.

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Creo que si alguien pregunta “formas de defenderme como empleador que hago si mis empleados me mandan el sindicato para aclarar su situación laboral”, es porque sus empleados no están en regla.

¿Cómo era eso de que a confesión de parte…?

Muchas veces doy por sentado que algo va a pasar sí o sí o que no va a pasar de ninguna manera.

Tal como la palabra lo indica, prejuicio significa juicio previo.

Previo a los hechos, porque damos por sentado que sabemos qué va a pasar o no.

La sorpresa me la he llevado al leer el diario La Nación, la nota aparecida en la sección Sociedad, firmada por Laura Di Marco, titulada “La revolución de las madres”.

La nota habla del valor de las madres que al ver a sus hijos víctimas de distintos tipos de delitos y peligros, han puesto manos a la obra y comenzado una lucha tenaz para alcanzar la justicia y que haya leyes que eviten más casos en el futuro.

Lo que me impactó fue que que a poco de empezar la nota aparece un párrafo que no parece salido de la redacción de este diario, de marcada tendencia derechista y poco dispuesta a asumir que sus socios de siempre cometieron todo tipo de violaciones, no sólo a los derechos humanos, sino además a nuestra Constitución Nacional.

Cito textualmente:

“Claro que el embrión de modelo “madres que luchan” hay que ir a buscarlo indudablemente a los setenta, con la valiente estrategia desplegada por las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo para denunciar las violaciones de los derechos humanos durante la última dictadura, y sus consecuentes pedidos de juicio y castigo a los responsables del terrorismo de Estado.”

Aquí la captura de la pantalla:

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Y no sólo este párrafo.

Al final de la nota, luego del “© LA NACION” aparece el subtítulo: “Los logros más importantes“, con una lista de ellos; y como broche de oro, el último párrafo:

“El impulso de los Juicios por la Verdad y la Justicia en las causas por violaciones a los derechos humanos, durante la última dictadura. “

Aquí la captura de la pantalla:

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La nota en La Nación aquí.

Me refiero a Diego Armando Maradona.

Yo ya expuse mi opinión, no creo que haga falta agregar más que un par de conceptos.

Siempre dice lo que cree.

Y hace lo que cree que tiene que hacer.

Es imposible dudar de él cuando de la camiseta de la selección se trata.

Así explicó el motivo por el que no sigue en la selección nacional como técnico.

Diego: yo te creo.

Quiero pensar que quien está a favor de “lo moral”, está absolutamente en contra de “lo amoral”.

Quiero pensar también, que quien habla de justicia y la pregona, está totalmente en contra de la injusticia.

Quiero creer que quien habla de cristianismo -y creo que este juez es cristiano por lo que dice-, está en contra de los que actúan en oposición a lo que Cristo predicó.

… entonces, ¿qué conceptos morales tiene Alberto Arias?

… ¿qué clase de justicia querría administrar?

… ¿qué clase de religión profesa?

Se define a sí mismo como “objetor de conciencia”.

Buscando en la Wikipedia, nos encontramos con que de entrada nos dice que: “La objeción de conciencia es el rechazo al cumplimiento de determinadas normas jurídicas por ser éstas contrarias a las creencias éticas o religiosas de una persona.”

Para este señor -permítaseme usar este término aunque no sea el apropiado-, jamás casaría a una pareja gay, pero sí casaría a un genocida, sistemático violador de los derechos humanos.

Me pregunto: ¿quién le enseñó ese tipo de moral? ¿Dónde estudió leyes? ¿A qué clase de iglesia concurre?

Él manifiesta que sí casaría a Alfredo Astiz.

Evidentemente ni su moral, ni su justicia, ni su Dios están en contra de las personas que secuestran, violan y matan sistemáticamente, no les parece mal torturar gente ni hacerlas “desaparecer”.

¡¡¡GUUUUAAAAAAAUUUUUUU!!!

Aquí les dejo el video de CN23 en el que lo reportean y en donde ratifica lo vertido a un medio de Concordia.

La noticia en El Argentino.

Pero estoy contento.

Aunque suene extrañísimo, siento que ambas frases no tienen un sentido contradictorio entre sí.

Es que no puedo estar triste. Tal vez podría definirlo como apenado, pero en cuestión de sentimientos y de las palabras que cada uno de nosotros utiliza para expresarlos, puede haber mucha diferencia y suceder que el mensaje no se entienda.

Voy a tratar de aclarar un poco.

No estar feliz, no implica estar triste, que es el sentimiento opuesto.

Así como no tener sensación de hambre no significa tener sensación de saciedad.

Por supuesto que me encataría poder estar feliz, festejando el pase de Argentina a la siguiente ronda del mundial, pero nos ganó una Alemania que estuvo bien plantada y que aprovechó casi todas las oportunidades que tuvo.

No hay nada para discutir en ese sentido.

Pero estoy contento por otro motivo.

La selección argentina fue un equipo.

No eran individuos (no había individualidades), eran todos uno solo. Todos con la misma idea en la cabeza: que el equipo gane, no que Messi nos salvara o nos guiara, sino que entre todos tenían que derrotar al rival.

Jugamos siempre a ganar, incluso cuando contra México sufrimos la presión del rival que nos ahogó durante muchos minutos.

Porque no salió nunca nuestro equipo a esperar al rival. Siempre fuimos a apurar, siempre para adelante, a ganar o ganar.

Estoy contento porque entre otras cosas, Martín Palermo pudo pasar a la historia o al Guiness no sólo porque erró tres penales en un mismo partido jugando para su selección, sino por ser el debutante “más viejo” y por haber convertido un gol en el mundial en esas circunstancias.

Diego Maradona confió en él, y acertó. Nadie creía en “el gran Martín” y nos dio antes la alegría de un gol clasificador sobre la hora en la clasificación.

Me alegro por él, porque es uno de los más queridos jugadores de la Argentina y se lo merece, aunque se va a tener que quedar con las ganas de levantar la copa del mundo, pero a veces todo no se puede.

Contento porque me equiviqué cuando pensé que “el Diego” no iba a ser capaz de manejar como técnico a la selección argentina.

Se me escapó -como seguramente se le escapó a todos los que pensaban como yo- que Él era un ícono, un referente para todos los jugadores y que iba a imponer respeto y que era el que podría transmitirles todo lo que sabía.

Me impactó la nota del New York Times que le pide disculpas a Diego por haber dudado. Creo que todos los que no estábamos del todo convencidos e incluso los detractores más acérrimos, tenemos que hacer un mea culpa y reconocer que nos equivocamos.

Diego, disculpame porque “se me escapó la tortuga”; es que en esto del Fútbol Grande, soy apenas “un cuatro de copas” y evidentemente estoy muy lejos del arco como para pretender ser goleador.

Quiero que sepas que hace mucho tiempo que tengo ganas de cruzarme con vos para poder decirte algo que tengo atragantado y que creo que debés escuchar:

GRACIAS POR TENER EL SIEMPRE CORAZÓN DEL TAMAÑO DE LA CAMISETA.

Porque me llenaste de alegría, sentimiento y pasión con las de Boca y la Selección, porque era un orgullo verte jugando “contra todos y contra todo” en Italia y España, porque siempre entendiste así el fútbol: pasión, garra, sacrificio, ganas de ganar.

Me hubiera encantado verte alzar nuevamente la copa del mundo; otra vez será.

Me gustó verte levantando la copa de Campeón. Una copa que levantás al margen de cualquier resultado.

La nota en Clarín.